寂寞者，永远是沉寂的。

　　在千百年的时光里，寞者，犹如村庄与田野，与大地，静静地，独对朗朗日月。

　　只是，真正的寞者是不善言说的。它总是和泥土一样，安于生活，安于命运。

　　在默者的心里，老槐树一样朴素的情怀，老墙皮一样的真实，永远掩埋在岁月的深处。

　　回首往昔，那些风，那些雨，那些人。

　　世事流转，还是用高出寂寞的花朵，收放寞者的心灵吧。月上阑珊，夕阳西下，寞者，依然用穿透黑夜的眼睛，兀自醒着。

　　用聆听风声的翅膀，在日月乾坤里飞着。用鸟瞰岁月的激情，在悠悠白云间漂浮。

　　黑白两色的底纹上，雕刻的是寂寞者的心声。彩色的翅膀上，振动的是蝴蝶的翅翼。

　　那些爱，那些感动，那些默默无闻的故事。

　　对于寞者，即使一件风化的陶，也充满了历史的沉吟。时间在这里凝固，歌唱在这里静止。硝烟，战火，纷争，祥瑞，都变得无足轻重。

　　可是，又有什么样的四季，可以无所顾忌地让你割舍。

　　那一闪，再现的底色上，白的是骨，红的是血。红尘中错过的，是往昔的风景，是活着的寂灭，是漫漫长路上微微闪烁的灯火。

　　也许，总有什么是不死的。

　　——总有什么不死。父亲，母亲，爷爷，奶奶，朋友，爱人。

　　——总有什么不死。乡亲，土地，历史，烟云。

　　火一样的激情，在水色中消失。水一样的柔情，在火色中尽染。

　　水火相融。这是一种汇集。沐风浴雨。灯火阑珊。在生命的骨节里，每一处都有着看不见的花开，在寂灭的出口，每一些感动，都有看不见的陨落。

　　那么。真正的先哲，哪里去了。那么，真正的寞者，是否还在。

　　在无数细碎的记忆里，一粒炭化的种子发芽了。一片茁壮的庄稼，收割了。

　　微笑，除了微笑，实在没有比微笑更寂寞的表情了。像是回归了生命的本源。像是又一次真实的倾听。

　　默默的。默默地奔赴。

　　用无语的心声，无痕的步履，迈步的敞朗，缝合了大地与生命的裂痕。那样微妙。生命再小，毕竟活着。

　　吻着历史的唇，穿着季节的衣。四季轮回，不知不觉中，天亮了。

　　天亮了，晨曦开始描画着色彩。阳光灿烂，寂寞者依旧无言。而身边的河，心中的泉，在流。眼中的花，在开。

　　记忆的风向，却撑起了岁月的扁舟。我想，那是寂寞者从容的歌声。无关于我。牵系于我。